Asesinato de una
mujer embarazada
Colgada cabeza abajo
de una viga del techo:
crin de caballo arrancada
gota dentro de otra gota;
tu pelo, tu pubis,
el pez de un solo ojo
parpadea
y mis dedos huelen
un rastro de semen viejo
dentro de tu cuerpo.
Hábiles perros, mis dedos,
con clavos como hocicos
olisquean la penumbra;
hurgan
entre órganos
pesados como selvas.
Encuentran por fin
el árbol señalado:
se hunden anhelantes
en la tímida madera.
Diego
Muzzio, Poemas de Asesinatos
Yo soy como el viejo barco
que guarda en su quilla
el eterno ruido del mar golpeado.
Sin embargo, qué lejano está el mar,
y qué dura es la tierra debajo de mí.
V
i n i c i u s d e M o r a e s
Dramaturgia de los Objetos
Apacibles, en su reino seráfico, estables
en su crédulo corazón. Así,
esta mesa domina el arte
de persistir en su sitio. La inercia
es el compromiso de la materia. No obstante,
no parecen ajenos a nuestra conciencia.
Su silencio ejemplar mide la inocencia
pero a veces, en medio de la noche,
crujen y gimen sus tendones más débiles
buscando su reposo natural.
De este modo, revelando sus pesadillas
su oscura dramaturgia nos recuerda
la responsabilidad humana
de no haber creado sino cosas mortales.
Joaquín
Giannuzzi
hada
madrina, ¿dónde estás?
haceme
escapar de la oscuridad de mi alma
amamantar
a mi pequeño hijo al sol
la
visión del eclipse le daña los ojos
ambos
morimos camino al hospital.
gRis
*
*
Sé
del frágil equilibrio de la soledad.
Es
semejante al que buscaba
cuando
niño, cerraba mis ojos
Y
caminaba por el cordón
de
la vereda…
Al
tercer paso despeñaré para indagar en mis cenizas.
Fabián
Garrote
y
cuando después de mucho tiempo
alguien e n c
e n d i ó la luz,
yo
dije:
estábamos
mucho mejor a
oscuras.
-
-
Las Tías
y esa mitología de tías solteronas que intercambian
los peines grasientos del sobrino en la guerra en la frontera tías que peinan tías
que sin objeto ni destino babas como lamé laxas se oxidan y así
"flotan" flotan así, como esos peines que las tías de los muchachos
en las guerras limpian desengrasan, depilan sin objeto en los escapularios ese
pubis enrollado de un niño que murió en la frontera, con el quepis torcido; y
en las fotos las muecas de los niños en el pozo de la frontera entre las balas
de la guerra y la mustia mirada de las tías en los peines engrasados y tiesos
así las babas que las tías desovan sobre el peine del muchacho que parte hacia
la guerra y retoca su jopo y ellas piensan que ese peine engrasado por los pelos
del pubis de ese muchacho muerto por las balas de un amor fronterizo guarda
incluso los pelos de las manos del muchacho que muerto en la frontera de esa
guerra amorosa se tocaba ese jopo; y que los pelos, sucios, de ese muchacho,
como un pubis caracoleante en los escapularios, recogidos del baño por la rauda
partera, cogidos del bidet, en el momento en que ellos, solitarios, que
recuerdan sus tías que murieron en los campos cruzados de la guerra, se retocan
los jopos; y las tías que mueren con el peine del muchacho que fue muerto en
las garras del vicio fronterizo entre los dientes muerden degustan desdentadas
la gomina de los pelos del peine de los chicos que parten a la muerte en la
frontera, el vello despeinado.
Néstor Perlongher
